Loy Krathong para tí

Loy Krathong: Loi, "flotar"; Krathong "pequeña balsa de palma". Luna llena de Noviembre en Tailandia. El festival donde se dejan navegar las pequeñas balsas por el río, a modo de gratitud a los dioses del agua. También se pide por la buena suerte. A veces puede tomarse como un modo de liberación de rencores y otros problemas. Algo que se deja atrás.

Recuerdo el suave vaivén de la luz de vela chisporrotenado con la brisa nocturna.

Lo recuerdo porque quedé absorto mirándola.

Era pequeña, sin embargo cuando su reflejo apareciera en el agua sería un reflejo reverberante, la memoria del agua lo capturaría perfectamente. Absorbería el calor falso de la danza de luz hermética y la chispa dentro de la lámpara seguiría entregándose con pasión hasta consumirse, tal cual dicta su esencia.

El agua permitiría que ésta viajara tranquila impulsada por sus corrientes -con tal de saberse iluminada- hallándose revelada para sí misma, conociendo lo que hay entre su marina oscuridad.

Hasta que llegara la hora inevitable en que al saberse de más, uno desearía estar ciego de nuevo, en penumbra para descansar y añejar secretos, dejar los espesos barros donde deben estar, abajo.

Entonces el agua haría un movimiento sutil. Un beso violento de despedida, inevitable -como ya lo dije- definitivo. La lámpara perdería el equilibrio, se ladearía y burbujearía desapareciendo silenciosamente, (¿cayendo?) hacia abajo.

Aparté mis ojos del lugar en el que había desaparecido la lámpara, pero la vela seguía en algún lugar entre mi mente, aun bailoteando con fuerza. Después recordé que todo eso no era solo por la luz de una vela. Yo era como el agua. Era, porque en esa vela te había dejado navegar a ti.

El Recuerdo

La última vez que lo vi, todo él reflejaba amor. Me dieron ganas de correr y abrazarlo. Llorar en sus brazos, por su valentía pura. Su búsqueda en mí. Lloraría amargamente y le diría gracias; por no olvidar el amor que ya había olvidado, y el venía a recordarme con tanta dulzura.

-He venido por ti, amor mío, amor de siempre. Olvídalo todo, vacíate y verás cómo tu camino se extiende de nuevo al mío.

Yo también te amo y haber corrido hacia el lado contrario en ese momento siempre me resultará inexplicable.

Pequeñas Muertes

Me acerco a su oído a confesarle que estuve soñando lo que él tenía dentro de sí.

Le digo que las hojas que caen de los árboles demuestran que incluso vivo, uno puede ir muriendo, y que no es tanto morir, si no renacer a pequeños intervalos, de tal modo que, cuando un árbol deja tirar su última hoja, está totalmente nuevo y listo para comenzar. Al final, ¿A lo que llamamos morir y renacer son de verdad tan diferentes?.

Con permiso, seguiré tirando mis pequeñas muertes junto a usted.

Ritmo y Cenizas

Esos ritmos nocturnos. El golpeteo de la lluvia sobre los cristales y aceras. Los neumáticos dejando ondas espumosas que repetitivamente se agolpan en los muros. ¿Los recuerdas? Era el himno nocturno sobre el cual solíamos jugar a que poseíamos la noche. Nos sentíamos libres, afortunados y felices; como nuevos, bajo la luna que adornaba nuestros rostros y bajo nuestras miradas que no querían reposo.

Nos entregábamos al estupor de los juegos de sombras, nos reíamos de las palomillas buscando sin remedio tomar para sí la media luz de un sol artificial colgado en un poste en el jardín.

Nos hacíamos polvo, si cariño, polvo extraviado, lejos de su origen - si es que éste tuviese uno en común - polvo sin nombre, sin olor, sin sueño.

Y queda viva en mí - reverberante, fuerte, cálida- la eterna danza tamborileante de las llamas que apagamos una a una en cada templo que pisamos, cada hogar que visitamos, cada corazón que tocamos. Sin estación, sin Dios del Tiempo, sin -inocentemente- nada. ¿Lo recuerdas tú, lo recuerdas?

Tan fuego, Tan nocturno

El sol en tus ojos. El golpe de suerte que me ayudó a llegar a ti. La vida al compás de alguna melodía de Debussy. El humo saliendo lentamente de tu boca mientras tarareabas algunas canción perdida, enterrada en el tiempo.

¿Volverás?
Tal vez no sea la pregunta correcta, pero por si acaso a veces trato de recordarte a la luz de las velas. Hay algo en ella que me cautiva y me hace sentirme cerca de ti en la calidez de antaño. A la expectativa de tus intermitencias amables, espontáneas y precisas regadas en palabras, miradas y sonrisas.

Todo tan tú, tan fuego, tan nocturno y deseable. Tu tacto con la perfecta presión. Y por eso, tal vez esa no sea la pregunta correcta.
¿Me recordarás?

Allá, lejos. Libre y prohibido. Apago la vela. Miro el paquete de velas, era la última.

Al Temple

Venimos hechos de metal. Inherentes a ser moldeados. Esperando la incandescencia a cada golpe para después centellear sin límite.

No, no podemos esperar que la luz cálida y suave de una vela nos forje a pesar de tener la paciencia intacta en nuestro fondo pétreo, algo que no se oculta, esencia irremplazable en ambas pupilas. No, no podemos. Llevamos puesto el aroma de la noche y de sus añejos insomnios.

Me llaman En el Nombre del Frío

Me llamo en el Nombre del Frío… me llaman.
En la revoltura de los eones de tus ojos, tus tripas, tus largos y delgados dedos.
Me llaman A Varios Tiempos, polvos y dolores.
Incandescencia, lúgubre y apenas reconstruida. Alegría a medias.
El sabor de "eres yo, soy tú", siempre vivo en la punta de mi lengua.
Y quien sabe. Ya tengo el cerebro hecho nudos, apretados y llorosos.
Me llaman Sin Nombre, de los cuentos tardíos.

El Gesto Pulcro

Y hubo algo que me permitió verme reflejada en él. Eran sus ojos o tal vez su expresión aguda de una fuerza animal que solo és y ya. Sin más razón que la de ser. Directamente, pulcramente ejecutar cada expresión, sin desperdiciar su Ser. Sólo era. Y por eso es que pude reflejarme en sus ojos.

El Borbotón de Agua

Y ya casi cuando uno se pudre, encuentra la roca más pulida en la cual recargar su cabeza. Y la recoge con un júbilo escandaloso, y la juega con borbotones de agua fría. Y la avienta lejos, por que hace un instante descubrió que no quiere morir cerca del río.

Madre, Brasas y Fuego

Madre, yo te ví nacer. Sobre ti mi corazón se formó.Y me mantengo amándote desde la más mínima brasa. Pues de la más mínima brasa me has creado.

Segundo experimento

Vengo caminando

Vengo caminando con el tiempo en contra, arrastrando las manos desde el día que nací, de comenzar con un sol radiante, pase a ser acogida por la luna y luego a alojar en mi cabeza la negra nube de pensamientos incorrectos hacia mi persona.

La primera fase es la del sol, ese que lo ilumina todo, que no te deja agachar la cabeza. Posteriormente, las horas pasando despacio borran las figuras, borran el sueño, borran mis detalles, mis límites.

Reminiscencia II

Algo improvisado, un experimento. A lo rústico.

insomne

Adiós a la cordura que exhala su último aliento a las dos de la mañana y se disuelve irremediablemente en el aire. Se retira deshilachado en fibras.

Explosión de alivio agazapado, tambaleo rítmico, respiraciones que vivo.

Todos los pétalos que soy; auto proclamados tonales, crecientes, resonantes, están enamorados -perfumados- de las dos de la mañana.

Mi virtud es la ceguera. La maravillosa ceguera que me permite incrustarme en todo el cuerpo la visión de las horas auténticas, breves, inconsolables.

El Rostro de la Guerra

Al amanecer al sol soy ofrecido,
Como la semilla de los destiempos.
Que al germinar, atraviesa las tierras, como nervios.
Atados a mi cráneo, a mi corazón.

Soy un perfecto engendro de la nada cotidiana
La premura inexorable de los segundos pulcros,
La verdad que no se conoce.
Lector de los impulsos de vida,
Corriendo poderosos por las venas del guerrero.

A las últimas horas, soy mudo fantasma
Danzando entre la sabia del mundo primigenio.
Aguardando la oscuridad.
Reflejando batallas pasadas del siniestro inconsciente.

El gato trepa a la cama. Se oye un suave ronroneo. Pisa delicadamente y encuentra el lugar perfecto para acomodarse. A terminado su larga velada. Ha estado en los tejados, cuidando que aquella luna no haga ningún truco como el de la última vez.

Cicatrices

Siempre he pensado que las cicatrices son los recordatorios más fehacientes de los dolores más profundos que hemos tenido. La marca innegable de los momentos en donde nuestra existencia pendía delicadamente de un descuido que a veces puede ser cotidiano, risueño e inocente.

O pasar a ser una inequívoca señal de que la muerte nos alcanza tarde o temprano y que si hemos tenido un roce con ella, se hará presente, como una advertencia.
Quedarás inexorablemente marcado como aquel que cruzo miradas con el poder que posee el mortal de dejarse abandonar a sí mismo.
Oh! Caín, hermoso y perfecto Caín, tu cicatriz solo era la señal de una mirada intensa con la sabiduría que la eternidad solo le ofrece a unos cuantos!

The Perfect Circles or Everything

El mundo siempre cambia.
Da giros, se transforma. Un día te das cuenta de que esos pequeños cambios que a veces notabas un día fueron los suficientes para formar una revolución.
Revolución.
Sin embargo, este mundo está hecho de cosas pequeñas que forman algo mayor.
¿Cuántas revoluciones necesitaremos para pasar al siguiente nivel?

No solo las gotas de agua forman un océano. No sería océano sin los sutiles cantos de las criaturas que ahí viven.
Y Ud qué sabe. Puede que esos cantos hagan que una pequeña corriente se desvíe y eso provoque que una corriente mayor tome el ritmo justo que debe llevar.