En la revoltura de los eones de tus ojos, tus tripas, tus largos y delgados dedos.
Me llaman A Varios Tiempos, polvos y dolores.
Incandescencia, lúgubre y apenas reconstruida. Alegría a medias.
El sabor de "eres yo, soy tú", siempre vivo en la punta de mi lengua.
Y quien sabe. Ya tengo el cerebro hecho nudos, apretados y llorosos.
Me llaman Sin Nombre, de los cuentos tardíos.
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